Sainte-Beuve, t'a léché le coeur 
D’un coup sec, Il à bavé de furreur 
Puisqu’il t’a élu guide, à sa manière

Ton corps est messager , et repose en son sein
La main honteuse du pécheur , oubliée de l’Abbesse
Du Saint des Saints …


Les Fleurs du mal ne sont rien
Quand sur ton coeur, Sainte-Beuve vient
Pour me saigner , Ô “coup critique”

Pour me saigner sans qu’on s’explique

Et tu m’écoeur , car “Dieu” le sait fade
Le printemps me tuera , comme le Proust malade
Comme une jeune fille en fleur , jeune fille en fleur


Sainte-Beuve t’a léché le coeur
Par 7 fois, mais non , pas comme L’Hitler
Puisque mon corps ne t'est pas chaire

Ta Blitzkrieg m'évite, elle n’est plus , ou rien
Que le dessein, de ma passion-détresse 
Saint-Sébastien…