LE FLINGUE DINGUE

 

Quand ma poésie

Est ce flingue dingue

Trouvé aux encombrants

Dans une rue de Paris

Dans le sang versé

De la Commune toujours en vie

 

Lorsque mon art

Est ce pistolet automatique

Offert par ce flic se sentant trahi

Traumatisé par le fait de fliquer

Jusqu’à l’instinct de sa propre liberté

 

Lorsque finalement,

Je suis trop apeuré

Par la peur de pouvoir tuer

 

Je fuis vers deux yeux fertiles

Qui voient

Dans l’intelligence de leur éclat

Ce flingue dingue

Comme une arme trop désuète

Et sans doute pas assez concrète

Pour le raffinement de leur beauté

 

Et ma violence dessine alors

Un questionnement délicat

Assaut nouveau et inédit

D’un révolutionnaire amoureux

De deux yeux fertiles qui me montrent l’infini

 

vendredi 8 mai 2009