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L'éclat du ciel laissait à désiré, il pleuvait du gris sur les parapluies.

Sous le tissus humide, six vieilles femmes grimaçantes. Taffetas noir.

Dans le brouillard givré un inceste à été désiré. Un beau lac. Elle plongea nue parmi les nymphéacées.

Ce n'est guère lourd un corps de seize ans. Elle ressemblait à une princesse d'edgar Poe avec ses lèvres en laurier-rose et son teint transparent.

Pas un cri, pas une larme. Crime d'ombre. Autour des tombes. Seul les chaussures criaient sous le sol.

Au loin, des corbeaux volaient...

Un nouveau jour, un nouveau soleil... Les six vieilles femmes Parlent. Messe basse.

- paraît-il qu'il serait mort de frayeur...

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