Alors, petit père, le temps a passé le temps s'est cassé et déchiré nos moyens.

Le silence a brouillé,

Sur nos cœurs de la poussière conduite dans nos âmes par un vent froid et lourd.

La douleur de la mort semble si loin, et presque irréelle mais inévitable.

Alors, mon petit père, pauvre père,

Le temps s'efface loin et la mort vous caresse de près... inconnue douce.

Silence a brouillé sur nos cœurs, de la poussière dans nos âmes conduite par un vent froid et lourd.

Toujours.

Temple froid où le soleil pleur.