Vivre sa vie, pauvre madone,

Pas mieux qu’un singe qu’on ovationne,

Est-ce là le fruit de mes tourments ? 

Que vaut mon âme qui s’emprisonne

Dans les vestiges qui polissonnent ?

Hume la fin : délassement !

J’ai fait le choix, qu’on me pardonne,

De faire le pitre qui se questionne

D’autant de pièges, d’essoufflements.

Laisser une trace qui m’empoisonne

Quel inconscient, marchand fumant