La névrose , lente , sur le rosier fleurie d'épines
Comme le coeur des veuves espagnoles devant les cierges d'or
Elle n'a d'autre dynamique que la mort assassine
Noir et traitresse , comme le chat d'Edgar Allan Poe qui miaule

Et mes doigts blanc sont des hommes ! Des soldats épiques !
Coiffés du sang de leurs pères , du sang de leurs mères
Quand alors j'enfonce mains et maints plaisirs d'agnostique
Dans le buisson ou le rubis mate habille la fleur des Enfers

Quelque soit l'issue de la bataille menée
Le sang versé sera noble et je le porterai en blason
Comme une pierre précieuse , prestigieux corindon

Puisqu'ils sont unis par serment, la beauté et ce Génis!
Et que les vertueuses grâces de la fleur me sont chéries
Je mords en condamné dans la rose aux feuilles dentelées