« Si tous les gars du monde voulaient se donner la main »
Combien de fois avons-nous entendu ce refrain.
Combien de fois encore mettrons- nous la main au fusil ?
Depuis la nuit des temps, les morts en ont fait des petits…
Toi qui es à la fleur de l’âge
Tu t’en vas suivant tous les autres
Tu pars portant ton lourd bagage
Vaillant, tu crois au bon apôtre
Tu laisses derrière toi ta famille
Tes copains, ta petite amie
Dans leurs yeux une larme brille
Ils ont peur pour toi, pour ta vie.
Légèrement inconscient, tu fonces
Voir de près le champ de bataille.
Dans les bosquets couverts de ronces,
Tu te protèges de la mitraille.
Tu comprends que l’on ne joue plus.
De loin la guerre est irréelle,
Au combat rien de superflu,
La moindre erreur devient mortelle.
Soudain tu vis avec la peur
De tirer sur un gars comme toi,
Le voir tomber, le voir qui meurt.
C’est lui, c’aurait pu être toi.
Sous le soleil, la pluie, le froid
Hardi, tu braves les embuches
A travers les plaines et les bois
Las de marcher, tu en trébuches.
Le sommeil ne te repose pas.
Le bruit, la crainte et puis la faim,
Sont le quotidien du soldat.
La paix reviendra t-elle enfin…
Petit tu jouais à la guerre,
Tu rêvais de marcher au pas.
Aujourd’hui tu n’y tiens plus guère,
En secret tu appelles « papa ! »
A mon frère
©sylphide 1992
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