Ta souillure ébouriffée me martelle les sens
Enchanteur enchanté éffrontément berné,
Le silence coule à flot sur mes yeux dénudés
L'essence de nos sens n'a t-elle point d'importance
Quand la lenteur douceâtre emmerveille à moitier?
Scaphandre mélodieux ne connait point d'éloge
Le chiendent crie « A Moi ! », sa dent se déloge
Pour pousser les joutes exquises des tendres années
Les questions incessantes de ton moi abyssal
Dans l'agonie de nos coeurs nimbée de mille dédales
Attend ! Souffle à ma nuque les saveurs de jadis
L'héréditaire pitance s'immisce comme le malin,
La conscience morbide d'une cuisante hélice
Oui, prendre l'esprit défunt et ne plus faire qu'un...
Les elfes de ma conscience.
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