L’attente est souvent une torture.

Nous appelons de nos vœux le futur,

Le présent devient insupportable,

Plus rien ne nous est agréable.

Les minutes deviennent des heures,

La frustration, l’angoisse et la peur

Egarent nos esprits.

Nos corps crient :

Le message n’est pas clair ;

Parfois résonne dans l’air,

Comme du morse frappé

A intervalles réguliers

Pourtant ce ne sont que des doigts

Qui s’agitent sur une table en bois.

Les jambes aussi

Réclament leurs autonomies.

Elles s’agitent inutilement

Pour attirer l’attention des indifférents.

Et pourquoi toute cette agitation ?

Toute cette fièvre et cette ébullition

Qui accaparent notre être entier

Et le sort de la réalité ?

Car l’attente est une promesse.

Elle met notre âme en état d’ivresse

Et en extase devant l’immensité

Des possibilités.