Poète

Beaudelaire disait:

L"e poête est semblable au prince des nuées

Ses ailes de géant l'empêchent de marcher."

C'est faux!

Le poète n'a pas des ailes de géant

Il est à raz de terre, le nez dans la poussière

A sentir dans sa chair les pulsions incertaines

De ses frères humains

Et ça le fait souffrir!

 

On s'en fout que tu sois poète

On veut que tu sois un produit

Ce qui se passe dans ta tête

On s'en tamponne mon ami

On veut des cris on veut des larmes

On veut du choc on veut des drames

De jolis meurtres avec des armes

Enfin quoi des trucs bien pourris

La vie n'est déjà pas si drôle

Si en plus on y réfléchit

C'est la déprime qui nous frôle

La productivité qui faiblit

Nous sommes à l' ère des marchands

Ce qui est bien c'est ce qui se vend

 

On s'en fout que tu sois poète

Dénonciateur d'ignominie

On ne te coupe plus la tête

On t'ignore c'est plus gentil

On veut des noirs dans la misère

Des guerres au loin qui désespèrent

Et des yachts vendus aux enchères

Enfin quoi des trucs qui donnent envie

La vie n'est déjà pas si drôle

Si en plus on y réfléchit

C'est la déprime qui nous frôle

La productivité qui faiblit

Nous sommes à l' ère des marchands

Ce qui est bien c'est ce qui se vend

 

On s'en fout que tu sois poète

Que tu ne sois pas leur amis

On te dit bon preneur de tête

Pour ne pas s'couper l'appétit

On veut des barbus intégristes

Des enfoirés de terroristes

On veut la peur dans les chaumières

Pour ne pas gêner les affaire

La vie n'est déjà pas si drôle

Si en plus on y réfléchit

C'est la déprime qui nous frôle

La productivité qui faiblit

Nous sommes à l' ère des marchands

Ce qui est bien c'est ce qui se vend

 

Mais nous on aime bien les poètes

Les révoltés les insoumis

Ceux qui nous rendent un peu moins bêtes

Qui nous empêchent d'être abrutis

On veut du vrai du sentiment

Un peu de cul de temps en temps

Et beaucoup d'amour tout le temps

Enfin quoi les choses de la vie

La vie est déjà si sévère

Pour les malades en sursis

Mais pour nous simples prolétaires

C'est l'espoir qui nous tient en vie

Nous sommes à l' ère des marchands

Mais il n'y en a plus pour très longtemps

 

On s'en fout que tu sois poète...mais nous, NON!