Pour le paresseux, le travail semble,

Comme une longue muraille de chine!

Où va sa volonté se briser comme du sable ,

Avec cette grande fatigue qui le mine.

Le labeur ressemble à ces orages sans fin ,

Qui déchire avec grand bruit ,

La douceur d'un lit tiède au petit matin.

Avec tous les rêves de la nuit.

Il connaît trop la valeur des choses ,

Pour défaire d'un geste de sa main ,

Le travail du jardinier qui cultive les roses.

Il pense d'abord pour agir au lendemain.

Ses emplois perdus passent ensommeillées ,

Comme la musique du vent ,

Courbe les blés dans la chaleur de l'été ,

Ou le paresseux s'endort , très souvent!

Le paresseux est peut-être poète,il imagine

Il sait lire aussi dans le silence des yeux ,

Le désarroi des ouvriers d'usine!

Lui , les mains libres , il contemple les cieux!

J-J-B