je dis comme beaudelaire
qu'envers nous le néant est traître
Et que le soleil n'éclaire
que nos intimes peut-être
remplissant ta moisson
aux étranges charniers
o mort au plus fortes saisons
allant sans vergogne au plus profond fumier
voleuse d'espérence par la terre gravitée
et les savants esprit qui crient: Dieu est mort!
dites-nous par quelle passion l'homme a-t-il péché?
vous qui nous offrez, madame, ce dernier port.