je dis comme beaudelaire

 qu'envers nous le néant est traître

 Et que le soleil n'éclaire

 que nos intimes peut-être

 remplissant ta moisson

 aux étranges  charniers

 o mort au plus fortes saisons

 allant sans vergogne au plus profond fumier

 voleuse d'espérence par la terre gravitée

  et les savants esprit qui crient: Dieu est mort!

 dites-nous par quelle passion l'homme a-t-il péché?

 vous qui  nous  offrez, madame, ce dernier port.