Je suis ce voyageur.

Sans visa sans passeport.

Ma valise est ma mémoire.

Est mon stylo à la main.

Oiseau migrateur.

De chemin en chemin.

De gare en gare.

De train en train.

Je vole de la joie de la douleur.

De l’amour, la passion.

Du temps d’hier, de demain.

Je plane de fleur en fleur.

Comme un papillon.

Du passé, au futur, au présent.

Je regarde le sombre noir.

Le remord, le regret, le chagrin.

La nature, les quatre saisons.

La joie, le bonheur.

La tristesse, la lugubre mort.

Chacun de son coin.

Je pense, J’essore ma mémoire.

Je les note, point par point.

Sur mon calepin.

Je les compose de vers en vers.

Avec l’ardeur

Qui m’emport loin.

J’oublie le monde.

J’oublie ma faim.

Je parle avec mes vers.

Je parle avec mon cœur.

Avec mon imagination.

Je suis le poète voyageur.

L’ange aux milles chagrins.

L’ange a la plume d’or.

Qui vit dans le ciel.

Du soir au matin.

* Le 30/08/11*