Les années poursuivent leur fil,

Perdue, incertaine, oubliée, elle file

Encore ses vers comme des bouées

De sauvetage vers les terres émergées.

Sombre, froide, mordante comme le grésil,

Tombant dans un gouffre profond et vil,

Pourra t-elle un jour à la surface remonter ?

Cesser ces cauchemards infinis et enfin rêver ?

Repliée sur elle-même, comme une feuille tremblante,

Fragile, elle se tend et semble pleurer en silence,

Dormeuse plongée et piégée dans sa transe.

En position foetale, la nymphe enscence

La langue pure des aèdes. Toujours la relance

Cette douleur. Impitoyable vengeance méchante.