Insuffisance respiratoire du tissu de l'existence,
Ataraxie probatoire de ses silences,
Dissolution de l'ego, a l'acide des expériences,
Addiction par défaut a l'indifférence.
L'essence de la perfection,
Est elle a ce point dans l'erreur,
La complaisance des répétitions
N'éconduira jamais nos peurs.
Elles qui restent inconnues,
A l'esprit qui tant se fourvoie
Soustrayant la vérité a sa vue
Sans jamais d'autres constats.
Faut il faire tant d'erreurs a s'en détruire l'âme
Jusqu'a s'en brûler le coeur madame...
Peindre, repeindre les châteaux de ces dames
Qui plus n'en obtiennent les sésames.
Toucher du doigt cette perfection,
Pour atteindre l'ultime stoïcisme,
Briser le cercle de ses répétitions,
En évitant la haine et le cynisme.
Le caillou ne roule plus maintenant.
Va, amassant mousse et lichens.
L'immobile est futur comme présent,
Et le médicament de ses peines.
Aux souffrances des ces âmes de macadam,
N'existe non... point de dictame,
Refusant que résonne le moindre épithalame,
Et a ses cendres, la moindre flamme.
La recherche de cette perfection,
Doit elle toujours mener a l'ataxie,
Et le souvenir des ces répétitions,
Sur le chemin des va sans vie?
Ainsi vont ils, seuls et trop nus,
Des sentiments propres a l'amour,
Ainsi vont ils seuls et déchu,
Vaincu par la magie de leurs tours.
Les craies exutoires, sur l'ardoise du non sens,
Fardent le clown triste de bienséance
Mais sous le chapiteau noir, éclairée d'absence,
Gît la piste, meurtrie de son indolence.
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