Glaive nu retourné, pointe brisée touchant

De ses mille combats le sol de la discorde,

De la Lyre, le joug, lâche, pend une corde

Dans le dos assassin où se meurt le vieux Chant.

Du cruel anathème au mensonge méchant

Quand l'erreur craint enfin, des anges, Sainte Horde,

Un essaim urticant que le destin accorde

Dans un ultime Cri, voit son Soleil couchant...

Dans l'impuissant Orgueil de ton mâle abandon,

Le pénitent regrets de tes forces fauchées

T'éveille dans l'Instant au plus précieux don.

Et de cette existence en son tragi-comique,

Celui qui toujours ment, d'un rire laconique,

Vient d'un sincère " Amour " apprendre le Pardon...!

ANONA