Les tombes, dans les Dombes,

Poussent comme des bombes...

Elles tombent – se fondent - en trombes.

Jets de Pierres tombales :

À-coups de catapultes brutales,

Roule la ronde des catacombes !

Plus de répits à l’aronde,

Frondes immondes,

Une à une les colombes succombent :

C'est une Hécatombe !

Les pierres tombales :

Des cartes postales

Flashées d’un Timbre,

Cacheté en cachette,

Dans les limbes…

Des Miroirs aux amourettes,

Un destin à terre,

Des lettres sans destinataire

Et l’Expéditeur s'enterre,

Son sang : Terre, un sanctuaire…

Jeu de dés à une face,

Je reste sur place,

Ils se placent en préface,

Aiment, se lassent,

Passent trépassent s'effacent...

Sa voie, là, s’efface

Se voile la face.

Volte face.

La postface

Me laisse face-à-face

Aux becs des rapaces :

Les rats passent,

En cortège,

Sur un saint siège,

Pris au piège.

Allumes moi un cierge !

 

Et les fleurs tombent,

Tombent, comme des mouches…

Une hécatombe !

 

Elle a fait Mouche !

Bouches toiles oreilles.

Les araignées se réveillent...

Des hauts, des bas,

Des hauts débats

Se débattent dans la toile.

En vain tu te bats…

Branles bas ! Des cons bas :

Le gouffre aux abats…

Tous morts… Morts au combat.

Des tentacules acculent tes nerfs,

L'air s'énerve de nervures austères.

Os terre. Terre d'os. Racines amères.

L'armure pure craque :

Un coup de matraque,

Claquer. Prend ta claque. Claques !

L’arth’rose ne sent pas la fleur...

S'empalent à fleur de peau !

Bruit sourd. La terreur.

A Terre. C’est l’heure.

Pris une balle…

Croulent les fausses nasales,

Hurle la peau : pierre lacrymale !

Mes yeux crient ! CA fait mal !

 

Au Crématorium, on t’a brûlée.

Le Funérarium, honte à hurler,

Te répandre à plat ventre,

Tu te méandres en tas de cendre :

Ton Aura, au ras du sol,

Honora la mort-aux-rats…

J’en ais ras-le-bol !

 

Je regrette.

 

Comment CA s’arrête ?

 

A quoi bon ?...

 

Dans les Dombes

Des tombes

Tombent

Comme des bombes.

Putain… c'est une Hécatombe...

Arrête CA !