Ils se questionnent
Et puis fusionnent
Ils s'interrogent
Et puis s'abrogent
Ils font grève
Puis s'achèvent
Sur une banderole
De paroles
Réquisitoires
Inquisitoires
Propres et bien tournées
Mais vient la tournée
Des directeurs-argent
Et des matraques agents
Qui dispersent
Percent
Cognent
- Mec, il est à ma pogne !
Qui ?
Oui !
Quoi ?
Pourquoi ?
Et ça…
Où ça va ?
Dans une salle
Noire et sale
De discours
Sans amour
Pour l'ouvrier
Aux pensées mariées
Avec le socialisme
De l'existentialisme
Terne
En berne
D'une usine
Qui ruine
L'envie
La vie
Ça se compresse
En une messe
De Machiavel
Le personnel
Aride
Qui se ride
Au front de la sueur
De la peur
Des sans travail
La marmaille
Braille
Et fout la pagaille
Dans ce cœur d'homme
Qui se paume
Dans l'ivresse
De la caresse
D'une main rude
Et prude
Qui prend son visage
Pour lui montrer l'image
De l'usure
Impure
Qui déchaîne
Les chaînes
De la faiblesse
De la vieillesse
Qui s'amène
Puis se traîne
En une retraite
Mal faite
Pour le vieux
Pas envieux
Qui trime
Sans rime
Ni raison
Ni saison
Pour chauffer sa carcasse
Qui se tasse
Sous le fardeau absurde
D'une vie trop rude
Pour trouver dans la mort
Quelque soulagement du corps
Poème tiré du recueil "L'homme dispersé"
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