Sonnet

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L'hiver pour la Nature est un bien long supplice.

Vient la vie du Beau Jour, détendre son ressort;

Sur les prés reverdis du Printemps, les consorts:

"Forsythias, Aubépine ", plein d'éclat, sont complices.


Le rai d'or de Phébus, le pur ciel azur, plisse;

Le loir s'éveille et son petit bout de nez, sort.

Regaillardi, l'oiseau chante et prend son essor;

Une aile se de défroisse et l'autre se déplisse.


Tout émoustillé, l'Homme accuse l'envollée;

L'Amoureux cueille ses premiers baisers volés.

La verte et jeune sève éclate ses bourgeons.

 

 

En liesse, ravie, la Nature fourmille;

S'offrent l'arbre et la plante, bien d'éclatants drageons.

Deux coeurs énamourés glissent sous la charmille.

ANONA

 

 

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Le miroir fond, et glace

Au cristal nu des fleurs

Ruissèle de longs pleurs

En la glauque mélasse.


Voici: "Beau " se prélasse

Et fait le joli Coeur

En roi du charmant choeur

Chantant  la dédicace.


Plus noble Fleur soit-elle

Feue Fleur coupé, elle est

Joliment morte née.


Aimer sans couper l'Aile,

C'est refuser le laid

De Fleur désincarnée.

ANONA

 

 

 

 

 

 

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Par bien des fois cette affirmation s'est vue vérifiée,

S'il m'était laissé le choix, comme pire calamité

Ce serait elle que je sélectionnerais, sans hésiter,

Machiavélique déesse de Sang : Guerre effrontée !

 

S'il est une des inventions de l'Homme inconstant

Qu'il devrait supprimer, ce serait la guerre avide de sang

Putride, cruelle et fourbe, elle a tranché foule d'innoncents...

Guerre ! Guerre ! Ton nom maudit résonne encore en cet instant.

 

Même si tu es loin de moi, je sais que subsiste encore, là-bas,

Où tes faux ravagent des vies, où ta voix douce et mieilleuse ici-bas

Séduit et trompe les hommes, répandant ce sang dont tu t'abreuveras.

 

Monstruosité à mille têtes ! Plus damnée que Charrybe et Scylla réunis,

Tu asseois ta domination d'un rire mauvais, sur un triste et pourpre lit,

Tes yeux emplis de feu et de mal... je te hais, oh cruelle, je te maudis !

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Quand l'hiver s'évapore aux rayons du printemps,
Il flotte sur les jours un doux parfum de vie.
Eclosent dans les cœurs les bourgeons de l'envie,
L'espoir remonte enfin la pendule du temps.

Les arbres et les toits se font soudain chantants,
De notre âme s'enfuit toute mélancolie
Pour vivre intensément une douce folie,
Qui hibernait en nous depuis bien trop longtemps.

On délaisse au placard sa mine renfrognée,
On accorde à son corps une attention soignée,
On s'aère l'esprit et vire le cafard.

On rêve d'avancer et de plaisir fugace,
De poser ses soucis, faire preuve d'audace,
En offrant au soleil son pauvre teint blafard.

© Claudie Becques (22/02/09)

 

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Sous l'ombre d'un arbre feuillu,

J'observais avec calme les nues,

Loin de mes soucis, sensibilité nue,

Admirant les superbes bois feuillus.

 

Les perles de rosée si pures et limpides,

A l'image des nobles et belles sylphides,

Tombent avec une grâce intrépide.

 

Par une profonde et aigre mélancolie mue,

A cette heure où le silence règne sur les rues,

Je laisse de mon coeur s'exprimer les cris tus,

Partir le frêle espoir, et ces doux rêves perdus.

 

Une nouvelle journée se lève, toute vide,

Du moindre regret, de cette peine insipide,

La splendeur de l'aurore chasse l'amertume putride

  • Tétanisante inertie
    28.05.2020 12:18
    procrastination ?
     
  • Larme...
    28.05.2020 12:17
    je pense que je voulais dire un truc spéciale... caché... intrigant :-)
     
  • Larme...
    28.05.2020 12:15
    bah en fait je ne sais même plus ce que voulais dire !! lol :-) en tous cas attristés prend ées :-)
     
  • Haïku doré
    26.09.2012 16:01
    Bon Jour, Ciel, Si je puis me permettre, en toute amitié: 5/7/5 Vaste champ d'épis - Mot de saison ...
     
  • Lettre par Aurore Dupin
    23.09.2012 10:27
    aurore Dupin est le vrai nom de George Sand, elle a envoyé cette lettre à Alfred de Musset... je vous ...